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直到那天。
那天依旧是一个寻常的冬日，父亲为了拓展他的人脉，邀请了一位当时颇有名气的画家，在我们横滨的庄园举办一场小型的私人画展。
对我而言，这又是一场必须出席的、令人厌烦的社交表演。
我穿着量身定制的、束缚得我喘不过气的小西装，脸上挂着训练了千百遍的、弧度完美的微笑。
我跟在父亲身后，听着那些成年人之间虚伪的恭维和言不由衷的赞美。
“这幅画的光影，处理得细腻而真实。”
“这画的意境深远，不禁让我反思起生命的价值。”
我看着墙上那些被吹捧上天的画，它们在我眼里不过是些涂抹了颜料的画布，是可以用金钱衡量的资产。
那些所谓的意境和思考，在我看来空洞又可笑。
空气中混杂着昂贵的香薰和发酵的虚伪，让我几近窒息。
我找了个借口，说要去洗手间，然后从那令人作呕的客厅里溜了出来，穿过长长的走廊，推开了通往后花园的玻璃门。
那里是我为数不多的、可以短暂喘息的地方。
冬日的后花园一片萧瑟，玫瑰藤只剩下带刺的枯枝，草坪也泛着枯黄。
寒风吹在脸上，那份刺骨的冰冷，反而让我混沌的大脑清醒了几分。
然后，我看见了她。
就在巨大的树下，一个小小的身影，穿着洗得发白的旧毛衣，正对着一个小小的画架。
她是那么的专注，仿佛整个世界只剩下她和她的画笔画布。
宴会的喧闹，冬日的寒风，都无法穿透她周身那层无形的光晕。
我像个影子，无声靠近她。
然后我看到了她的画。
如果以我被灌输的严苛标准去赏析那幅画的话，它充满了错误——构图歪斜，色彩混沌，那片大海像一滩深浅不一的蓝色墨水，那座灯塔线条歪扭，仿佛随时会倾倒。
客厅里任何一幅画，在技法上都胜过它千百倍。
坦白说，画得并不好看，甚至可以说是奇丑无比。
但是……
我的目光却无法从那画布上移开。
不知道为什么，在那座灯塔上，我看到了一种固执的情绪。
在那片杂乱的蓝色里，我仿佛能看到翻涌的浪花，能闻到湿涩的海风，能听到海鸥尖锐的鸣叫。
那是一种……生命力。
一种原始的、粗糙的、却无比炙热的生命力。
这幅画里，有种我从未在客厅那些昂贵画作里见过的东西。
那是一种笨拙的、炽热的、义无反顾的热爱。
画这幅画的人，不是为了向谁炫耀技巧，也不是为了估算它的价值。
她只是单纯地、拼尽全力地，想把她心中的那片海和那座塔，搬到这个小小的画框里。
她爱着她笔下的一切。
这个认知击中了我早已麻木的神经。
我看着她因为用力而微微前倾的背影，看着她握着画笔的、沾满了颜料的右手，一种前所未有的好奇心在我死寂的心湖里，投下了一颗石子。
我清了清喉咙，用我所能发出的最平稳、最没有攻击性的声音，开口问道：
“你为什么会在这里？”
我的声音似乎吓了她一跳。
她小小的肩膀猛地一缩。
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