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“但我们比昨天更近了。
“
林恩低下头，看了一眼手腕上的编织手链。
红蓝白三种颜色在清晨的第一道阳光下各自鲜明——红色比他记忆中更深了一些，像是被这些天的汗水和雨水和海盐浸染过之后变成了一种接近栗色的暖红；蓝色依然纯净；白色有几处被泥土蹭脏了，但底色还在。
“对。
“他说。
“比昨天更近了。
“
勿街的尽头传来了铁闸门被拉开的声响——某家早餐铺的老板在开门营业了。
金属门帘哗啦啦地卷上去的声音在巷子里来回反射，像一串仓促而欢快的鼓点。
紧接着是油锅里的嗞嗞声——更近了——然后是碗碟碰撞的叮当声和一个女人用粤语喊着什么的声音——大概是在催促某个动作太慢的帮工。
唐人街醒了。
纽约醒了。
而在联邦拘留中心的一间隔离审讯室里，维克多·索洛维约夫正用那双灰色的、精密如钟表的眼睛盯着对面的白墙。
他的手腕上戴着手铐，但他的脊背依然像是被一根看不见的铁杆撑着一样笔直。
他在等他的律师。
但林恩已经不在乎他的律师了。
因为八个文件柜里的每一份档案、三台笔记本电脑里的每一个字节、以及那台军用通讯终端里的每一条加密记录——都已经在联邦的证据链上扣了环，而链条的每一环都指向同一个方向。
朝上。
一直朝上。
直到兄弟会最后的核心暴露在光天化日之下。
那会是另一个故事。
但此刻，在这个十月末的纽约清晨，站在唐人街一条被阳光一寸一寸照亮的窄巷子里——林恩允许自己花了五秒钟的时间什么都不想。
只是呼吸。
只是感受脸上的阳光。
只是听着唐人街苏醒的声音——铁闸门、油锅、碗碟、粤语——那些喧闹的、烟火气的、属于普通人的日常生活的声音。
这就是他一直在保护的东西。
他转过身，朝杰森的雅阁走去。
“走吧。
我请你吃油条。
“（）
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