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1976年的冬天，北风卷着干冷的空气，刮过京城的胡同，卷起地上的残叶和尘土，打着旋儿撞在西合院的院墙上，发出呜呜的声响，像谁在低声啜泣。
这一年，发生了太多足以震动整个国家的大事，天安门广场上的白花，收音机里一遍遍播放的哀乐，还有人们脸上那股难以言说的沉重，都让空气里弥漫着一种复杂的情绪——既有对逝去者的哀悼，也有对未来的迷茫。
何雨柱站在食堂的灶台前，手里握着炒勺，眼神却有些飘忽。
锅里的菜籽油烧得冒烟，他才猛地回过神，赶紧把切好的白菜倒进去，“刺啦”
一声，白烟腾起，裹着熟悉的油烟味，却没能驱散他心头的沉郁。
“师父，您走神了。”
马华在旁边揉着面团，看了他一眼，轻声提醒。
这几年，马华己经能独当一面，掌勺的手艺日渐精湛，连厂里的老领导都夸他“有雨柱当年的影子”
。
何雨柱“嗯”
了一声，用力翻炒着锅里的白菜，铁勺碰撞铁锅，发出清脆的声响，仿佛要把心里的那点闷郁都敲散。
“没什么，就是有点冷。”
他随口应着，往灶膛里添了块煤，火苗“腾”
地窜起来，映得他脸上一片暖意，却暖不透那股从骨子里渗出来的时代寒意。
这一年，食堂的气氛也格外压抑。
以前大家排队打饭时，还会说笑几句，如今都低着头，默默地接过饭菜，找个角落坐下，扒拉几口就匆匆离开。
何雨柱知道，每个人心里都憋着事，只是没人敢说，也不知道该跟谁说。
许大茂倒是消停了不少。
自从上次散播谣言被何雨柱当众驳斥后，他在院里的名声更差了，走在路上都没人愿意搭理他。
后来他想托关系在厂里找个轻松点的活，却因为以前的劣迹被处处刁难，最后只能在后勤打杂，每天扛箱子、搬煤，累得像条狗，再没了往日的嚣张。
偶尔在院门口撞见何雨柱，也只是低着头，匆匆躲开，那眼神里的怨毒还在，却多了几分掩饰不住的落魄。
何雨柱没心思理会他。
这一年，他心里装着更多的事——家里的柴米油盐，徒弟们的生计，还有对未来的隐隐期待。
他比谁都清楚，这个国家正站在一个转折点上，虽然眼前仍是迷雾，但他能感觉到，风向似乎要变了。
这天晚上，何雨柱下班回家，推开院门，就看见阎埠贵蹲在自家门口，借着昏暗的路灯，翻看着一本卷了边的旧账本。
听见脚步声，阎埠贵抬起头，推了推鼻梁上的老花镜，脸上挤出一丝笑：“雨柱啊，下班了？”
“三大爷，还没睡呢？”
何雨柱点了点头，脚步没停。
他知道阎埠贵的性子，这时候蹲在这儿，多半是有事。
“这不是算算这个月的开销嘛。”
阎埠贵合上账本，搓了搓冻得发红的手，“今年冬天格外冷，煤价又涨了，日子紧巴啊。”
他叹了口气，话锋一转，“对了，雨柱，你听说了吗？南边好像有动静，说是允许个人做点小买卖了？”
何雨柱心里一动。
阎埠贵消息灵通，这话恐怕不是空穴来风。
他停下脚步，看着阎埠贵：“三大爷，听谁说的？靠谱吗？”
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