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他知道他的殷勤里带着些太明显的和歉意相关的低贱，可他只是拿捏不好自己。
女儿一言不发。
在女儿的沉默里他一寸一寸地矮了下去。
“我，我在跟秀娟商量，你妈的事。”
他讪讪地说。
女儿没有接应，甚至都没有招呼依旧在看书的母亲，却径直走到了阳台上。
她把胳膊靠在阳台的围栏上，两眼直直地看着天。
白花花的阳光里飞过一群灰色的鸽子，鸽哨嘤嘤嗡嗡不绝于耳。
上班的高峰期过去了，街上的车流却还是浓腻。
早点铺的店主在门口大声地嚷着什么，声音隔得太远，只是模模糊糊的一片。
“**癌，晚期，刘年。”
她回过头，对跟过来的父亲说。
女儿的话其实只是一串没有情绪串联的单词，崇武听清了，却没有听懂。
他只觉得地板有些倾斜，他得扶着窗台才站得稳。
过了一会儿他明白了，倾斜的是天，不是楼。
他急急地在裤兜里掏烟盒。
掏着了，却扯来扯去扯不开封口。
盒子扯散了，烟抖抖索索地撒了一地，他抓起一根塞在嘴里。
“医，医生怎么说？”
他问。
“三个月，最多。”
女儿说。
地上还残留着昨夜的雨水，烟沾湿了，怎么也点不着火。
他一把扔了打火机。
“国外，去国外。
美国，日本。
隔壁楼的那个老梁，胰腺癌，早说没治的，去了一趟日本，现在还天天……”
“肝，胃，肺，骨头，全身都是。
他说他不想动了。”
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