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南方的雨总是无休无止，无休，无止。
游廊旁边的那片夹竹桃开得如烟似雾，粉色的、白色的花瓣下雪一样落在湖面上，那些血红色的鱼成群结队地旖旎游来，用嘴嘬食着那些花瓣。
几株细小的翠竹被雨水冲刷得浑身剔透，雨滴像眼泪一样从竹叶间一滴一滴地滴入湖中。
不远处的荷花开得既天真又苍老，浓烈过剩了，总让人觉得里面藏着杀机。
李天星坐在游廊里一遍一遍画雨中的这些植物。
他把它们抽象、还原、再抽象，好像它们已经变成了生活本身。
雨季游人少，他一连好几天没有什么生意了。
几年前从监狱里刑满释放之后，他发现找工作更难了，即使再找，因为有这样的前科，他知道也没有什么好的工作等着他了。
那天，他独自在湖边闲逛时，看到有个瘸腿的男人坐在湖边给游人画像，他顿时想到，这正是适合自己的工作，多自由自在，不用再看人脸色，不用再和一群傻×拉着手唱歌。
更重要的是，好歹和画画还有点联系。
只是在这湖边摆个画摊，感觉已与那些沿街乞讨的流浪歌手无异了。
这是离开交城的第十五个年头了。
最近，他总是越来越频繁地回忆起那段在县城里的生活。
回忆起他当年住的那间宿舍，回忆起他一个人在苍茫旷野里写生，故乡田野里所有的植物和它们草叶的清香都被他画了下来，事实上，这么多年它们一直藏匿在他所有的画里。
他又回忆起那个冬天的锅炉房，在血红的火光里两个人一见面就不要命地**。
那时候，他觉得整条命都可以扔进去，像把炭扔进那滚烫的锅炉里，直到烧成鲜血。
可是回忆得越多，他越是不敢回去。
那守着小门面的女人仍是时不时给他寄来钱，寄来衣服，只是她不再寄那种手织的有菱花格子的毛衣。
她说，过时了，现在没有人穿这种手织的毛衣了。
越是这样，他越不敢给她打电话。
天色渐晚，夹竹桃和荷花再次变成了一堆狰狞的剪影，他忍不住又想起了多年前那个在湖边消失的女人。
这么多年他一直不愿告诉自己，那个女人一定还在这湖里。
也许她的肉身早已经被那些血红的鱼分食光了，只有那副洁净的白骨留在了湖底与肥藕们做伴。
除了他，根本没有人知道她来过这里，又在这里消失。
她的那张画像，他一直替她保存着，好像这样他就可以替她把这无休无止、无死无生的活着继续下去了。
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