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露易丝从学校回来后，就跟往常那样感到一种萎靡不振，当她焦虑不安地拍打着自己的肚子，当她计算着自己的月经周期却发现什么都没有发生时，她就再也没有精力起床了，只得在下午时分打电话叫了皮普洛大夫，他过来给她拔了火罐，并开了一纸病假条。
星期六就这样过去了。
然后是星期日。
她感觉自己身子很重，很空。
两次空袭警报，她一直都不为所动。
“我可能真想死掉算了。”
她对自己这么说，却又并不真正相信自己的想法。
汽笛在巴黎上空呜呜地鸣响，她却赖在**，穿着一件永不离身的根本不成形的套头衫。
星期一，她有课，但是她实在太累了。
她本来应该去一趟皮普洛大夫那里，或者请他过来一趟，但是，一想到还要穿上衣服，穿过马路，跑去电话亭打电话，就让她感到吃不消了。
上午早些时候，她立在窗户前，一边瞧着房屋的院子，一边喝着温吞吞的咖啡，大门的门铃响了。
她没有丝毫犹豫，就过去开了门，一点儿都不惊讶地发现，来者正是双手插在衣兜里的儒勒先生。
这一次，他不再是衣冠楚楚的盛装打扮——“若是为了它给我带来的成功，那就谢谢啦”
——而只穿着他平时在餐馆后厨中忙活时的那条长裤，趿拉着他的那双方格莫列顿呢便鞋。
露易丝停留在门槛上。
十来米的距离把他们分隔开。
她倚在门框上，两只手端着她的咖啡碗。
儒勒先生想说话，但又改变了主意，刚要张开的嘴又闭上了。
这个短头发的年轻女子，一脸严肃的神态，一道忧伤的目光，真的有一种令人暗暗称奇的美。
“我来这里，为的是空袭警报!”
他终于开口说。
他说话时带着那种懒得重复的人的易怒口吻。
露易丝点了点头，喝了一口咖啡。
距离迫使儒勒先生大声地说话，而对于一个气短的男人，这样是很不舒适的。
“平时里，你爱怎么样就怎么样好了，露易丝，但是，每当有空袭警报时，你得跟其他人一样，你得去防空洞!”
若是在纸面上时，这句子似乎是独断专横的，但是，当它开始以他要采用的毋庸置疑的语气说出来，好来解释法国高射炮部队的英勇事迹时，它可就自行萎缩在了半途，最终变成了一种喃喃自语，一种恳请，一种祈求。
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