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老周是被一阵咳嗽呛醒的。
不是普通的咳，而是从肺底撕扯出来的闷响，像生锈的齿轮强行转动。
他撑起身子，左手缠着的绷带己渗出血迹——昨天焊最后一块振片时，手抖得握不住钳子，铁皮割开了旧伤。
窗外，废品站的围挡又高了一米。
“智慧城市体验中心”
几个字在晨光中泛着冷蓝光。
他苦笑。
连废铁都要被“优化”
了。
工作台上，K-7最后那块振片静静躺着，表面结了一层灰。
半年没通电，铜绿爬满边缘，像一块正在死去的骨头。
他曾用它放摇篮曲破防，焊风铃救小雨，甚至摔断肋骨那晚还靠它校准频率。
可现在，它比埋土里还死——
因为没人需要它活。
朵朵是中午来的。
她没带画具，只拎着一个铁盒，里面装满SIM卡碎片——有她自己的，有妈妈小雨留下的，还有从旧手机拆的。
“能再焊一个风铃吗？”
她用手语比划，“我想挂在画室。”
老周想点头，右手却抬不起来。
“手……不听使唤了。”
他声音沙哑。
朵朵蹲下，轻轻摸他左手的绷带。
血己干涸，硬得像壳。
她在纸上写：
“我来焊。
你教。”
老周摇头：“焊枪要稳，心要静。
你才十三岁。”
“林默十三岁时，己经敢为猫关广告屏。”
朵朵比划，“年龄不是理由。”
老周怔住。
他想起那个总说“再焊一下就好”
的自己，
也曾莽撞地相信——
有些事，值得为无用拼命。
“好。”
他终于说，“但先学会听。”
他拿起一块废铜片，轻轻敲击桌面。
叮——
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