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风像被撕开了一角，又被塞回去，发出细微的摩擦声。
Ω主笔仍站在灰尘排出的那句提示前，指尖的残锋微微颤着。
灰粒在地面轻轻抖动，像是意识到自己泄露了不该被看见的字句，开始慢慢淡去。
世界正在抹掉它们。
Ω主笔垂眼，残锋落下一道细不可见的光。
那光一触地，灰字瞬间重新清晰——像被迫从删除栏拉回到正文。
世界因此僵住了一瞬。
“连一句提醒都舍不得我看见？”
他淡淡道。
风像受惊般绕开他半步。
世界继续装成一张空白纸，假装自己什么都没有改动。
Ω主笔看着那几字，心底却升起了一种不属于这个世界的冷意。
【有人在外面……写你。
】
写我？
如果自己不是“降临”
，而是“被写”
，那为什么会醒？
是谁写？为什么写？
而更古怪的是——
写他的人竟然没有把他写死。
Ω主笔指尖轻轻扣了扣残锋，天幕上突然出现一条肉眼难辨的折痕。
世界这一刻像是试图把整张纸折过去，把他折到另一条不存在他的线里。
Ω主笔静静看着，不动。
折痕越拉越深，越压越紧。
像是想把他像错误的段落一样折出去。
他垂下眼：“想把我归档？”
折痕顿时像被谁掐断，天幕恢复成一张平面。
世界犯了错般，匆忙抹平痕迹。
Ω主笔抬手，残锋在空气里轻轻点了一下。
术图剧命流的纹理立刻显现：命线、命格、角色注脚、事件标注……密密麻麻，却都绕过他身前的那一块空白。
那空白像是一个永远无法渲染的格子，
所有命运线条都绕路而行。
“你们连我轮廓都不敢画。”
他轻声说。
世界轻微颤了一下，术图纹路像溅水的墨般抖动。
忽然，一声极轻、极远的“落字”
响起。
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