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沈砚的工作室藏在老城区深处，青石板路尽头爬满薜荔的木门总半掩着，门楣悬着块褪色的木牌，只刻着一个篆体“砚”
字。
寻常人路过只会闻到隐约的草木清气，唯有对气味格外敏感的人，才会察觉那清气里裹着琥珀的温润、檀香的沉郁，还有一丝若有若无的、像晨露坠在荷叶上的微苦。
苏禾第一次推开那扇门时，檐角的铜铃只轻轻颤了颤。
她攥着衣角站在门槛内，看见穿月白长衫的男人正对着窗台上的玻璃瓶出神，阳光透过雕花木窗，在他发梢镀了层浅金。
那些瓶瓶罐罐里盛着的不是颜料，而是碾碎的干花、琥珀色的树脂、裹着细沙的褐色根茎，空气里浮动的气息像被揉碎的星河，让她忽然忘了来时路上反复练习的拜师说辞。
“你闻得出雪松香里的那点松节油吗？”
男人转过身，他的眼睛很静，像盛着深潭的水，“大多数人只记得它的暖，却忽略了新生松针被折断时的涩。”
苏禾愣住，下意识地深吸一口气。
果然，在那层醇厚的木质香气底下，藏着一丝极淡的、带着草木汁液的微辛，像初春刚冒头的笋尖被指尖掐过的味道。
她点了点头，声音细若蚊蚋：“像……像雨后的竹林。”
沈砚的嘴角似乎牵了一下，没再多问，只指了指墙角的矮凳：“先坐着吧，今天要处理安息香。”
苏禾就这样成了沈砚的学徒。
她后来才知道，这位在调香界名声斐然却极少露面的大师，收徒从来看的不是天赋，而是“嗅觉的诚实”
——不刻意放大，不擅自修饰，能准确捕捉并复述气味本来的样子。
沈砚的调香室像个隐秘的植物园。
架子上摆着来自锡兰的肉桂棒，表皮泛着暗红油光；陶罐里盛着晒干的格拉斯玫瑰，花瓣蜷成温柔的浅粉；更角落里的黑陶瓮里，是需要陈放三年的龙涎香，据说取自远洋沉船的残骸。
苏禾每天的功课，就是辨认这些气味，用指尖捻起一点乳香，看它在掌心慢慢融化成半透明的琥珀色，或是蹲在炭火旁，看沈砚将檀香木片烤出袅袅青烟，听他说：“气味是有记忆的，檀香要烤到七分热，才会想起它在印度丛林里见过的月光。”
沈砚教她调香，从不用精确的克数计量。
他让她用手掌掂量沉香木的重量，凭指尖温度感受蜂蜡的软化，甚至让她闭着眼，在二十种白色粉末里找出真正的鸢尾根。
“机器能调出公式化的香，”
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