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“天哪，”
布斯切尔看见了他，说，“特纳，抱歉，老弟。
今天早上刚过来。
他妈的一件烂事。”
他从上衣口袋里拿出湿透了的手帕擦拭面颊，“烂透了。
我以前没办过这种事，直到……”
“布斯切尔，箱子里是什么？”
他靠近了布斯切尔，但不记得自己是怎么过去的。
他能看见布斯切尔黝黑面颊上的毛孔。
“你没事吧，老弟，”
布斯切尔后退一步，“你看着不怎么好。”
“布斯切尔，箱子里是什么？”
绉纱在他的拳头里起皱，指节发白，在颤抖。
“该死，特纳，”
男人挣脱开，双手攥紧箱子的拎手，“它们没有损坏。
只有一边角膜稍微有点小擦伤。
它们属于公司。
特纳，合同里说得很清楚。”
他转身离开，八杯纯苏格兰威士忌让胃里翻江倒海，他拼命压下呕吐的欲望。
他继续与之抗争了九年，直到从荷兰佬那儿飞走的时候，所有记忆忽然在伦敦希斯罗机场压了下来，他不得不弯着腰，脚下片刻不停，穿过又一条走廊，对着蓝色塑料垃圾筒呕吐。
“来吧，特纳，”
韦伯说，“用点力气，给咱们看看你的本事。”
手术舱开始向前挪动，穿过沙漠植物的沥青气味。
“这儿准备好了。”
拉米雷斯的声音漠然而冷静。
特纳按住喉部的麦克风。
“我派人回去陪你，”
他松开麦克风，“内森，到时候了。
你和戴维斯，回掩体。”
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