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他穿着日本军装，脸肿得看不清本来面目，但还能看出是个军官。
“这个人，”
老刀说，“三天前在闸北杀了十七个中国人。
老人、女人、孩子，一个没留。”
他蹲下来，扯出那人嘴里的布。
那日本军官抬起头，看着沈清冰，嘴里叽里咕噜说了一串日语。
沈清冰听不懂。
但她看懂了那种眼神。
那眼神里没有恐惧，只有轻蔑——一个高高在上的人，看着脚下蝼蚁的眼神。
“杀了他。”
老刀说。
沈清冰愣住了。
“什么？”
“杀了他。”
老刀从袖子里抽出一根丝线，递给她，“用这个。”
沈清冰看着那根丝线。
很细，很韧，在灯光下闪着寒光。
和师父用来杀人的那种，一模一样。
她没接。
老刀看着她，眼睛里有一种很奇怪的光。
“怎么？不敢？”
沈清冰没说话。
她只是看着那个日本军官。
他看着她的眼神，还是那种轻蔑。
好像在说：你不敢。
你们中国人，都不敢。
沈清冰忽然伸出手，接过那根丝线。
她的手很稳，稳得像绣花的时候一样。
她走到那日本军官身后，把丝线绕在他脖子上，交叉，拉紧——那日本军官的眼睛瞪得很大，嘴里发出咯咯的声音，腿在地上乱蹬。
他的脸从红变紫，从紫变青，最后变成灰白。
沈清冰没有松手。
她一直拉着，一直拉着，拉到他的手垂下去，拉到他的腿不再动，拉到他的眼睛慢慢闭上。
然后她松开手。
那具尸体倒在地上，发出一声闷响。
沈清冰站在那里，看着自己的手。
那双手还在发抖。
但她没有哭。
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