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他穿着日本军装,脸肿得看不清本来面目,但还能看出是个军官。
“这个人,”
老刀说,“三天前在闸北杀了十七个中国人。
老人、女人、孩子,一个没留。”
他蹲下来,扯出那人嘴里的布。
那日本军官抬起头,看着沈清冰,嘴里叽里咕噜说了一串日语。
沈清冰听不懂。
但她看懂了那种眼神。
那眼神里没有恐惧,只有轻蔑——一个高高在上的人,看着脚下蝼蚁的眼神。
“杀了他。”
老刀说。
沈清冰愣住了。
“什么?”
“杀了他。”
老刀从袖子里抽出一根丝线,递给她,“用这个。”
沈清冰看着那根丝线。
很细,很韧,在灯光下闪着寒光。
和师父用来杀人的那种,一模一样。
她没接。
老刀看着她,眼睛里有一种很奇怪的光。
“怎么?不敢?”
沈清冰没说话。
她只是看着那个日本军官。
他看着她的眼神,还是那种轻蔑。
好像在说:你不敢。
你们中国人,都不敢。
沈清冰忽然伸出手,接过那根丝线。
她的手很稳,稳得像绣花的时候一样。
她走到那日本军官身后,把丝线绕在他脖子上,交叉,拉紧——那日本军官的眼睛瞪得很大,嘴里发出咯咯的声音,腿在地上乱蹬。
他的脸从红变紫,从紫变青,最后变成灰白。
沈清冰没有松手。
她一直拉着,一直拉着,拉到他的手垂下去,拉到他的腿不再动,拉到他的眼睛慢慢闭上。
然后她松开手。
那具尸体倒在地上,发出一声闷响。
沈清冰站在那里,看着自己的手。
那双手还在发抖。
但她没有哭。
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