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他还活着。
三天后，那个人来了。
那天傍晚，沈清冰正在屋里绣花。
绣的是另一只蝴蝶，比之前那只小一点，翅膀是月白色的，和那件织锦缎旗袍一个颜色。
门被人敲响了。
三下，停一停，再两下。
沈清冰放下针，走过去，拉开门。
门外站着一个人。
六十来岁，头发花白，穿着一身灰布棉袍。
他的手很白，很细，指尖带着薄薄的茧——那是一双绣了几十年的手。
他看着沈清冰，笑了笑。
“清冰，”
他说，“我回来了。”
沈清冰站在那里，一动不动。
她看着他，看着他的脸，看着他的眼睛，看着他的笑。
然后她扑进他怀里，放声大哭。
“师父——”
老人轻轻拍着她的背。
“好了，好了，”
他说，“不哭了。”
沈清冰哭了好久，哭到眼睛肿了，哭到嗓子哑了，才停下来。
她抬起头，看着他。
“师父，”
她说，“你没死？”
老人摇摇头。
“没死。”
他说，“差一点，但没死。”
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沈清冰看着他。
“那——”
“乔雀救了我。”
他说，“那天晚上，她让人把我从码头捞出来，送到安全的地方养伤。
养了三个月，才养好。”
沈清冰的眼泪又流下来。
“你为什么不告诉我？”
老人沉默了一会儿。
“因为，”
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