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我想是不是他的肺气肿又犯了？没有人能告诉我。
我的告别仅仅是许多天以前一个轻描淡写的招呼。
当时他只是嘿嘿地点了点头。
我走时是一个晴朗的秋日，也许是冬天也许是第二年的春天，我收到了老费曾应允我的赠物。
打开信封扑来一阵墨香，宣纸上怪异的墨迹就是我选的那一首诗。
左下角落款处有一行小字：新我左书。
我那时已忙起来且忙得不可开交，我记得我是给他回过信的，说了一些感谢的话，但没有收到他的回信。
那幅费老先生的书法作品，裱好后就一直挂在我杭州家里的墙上，很被一些客人欣赏。
每当有人问起我是如何“搞”
到费老的字的，我便想起老费。
想归想，却一直再没有时间给他写信。
天南地北的奔波中，老费和他的小屋就被我一日日地淡忘下去了。
很多年以后我有一次途经那个城市，偶然中又路过那个出版社的招待所。
陈旧的楼窗忽而唤起我一种忧伤的情感，我沿着楼梯走上去，我似乎听见有人在喊老费。
我把楼梯踩得咚咚响。
我知道拐角那儿就是老费开着的房门……
然而，那扇深棕色的木门却紧紧关闭着。
我在那门口站了一会儿，只听见自己的喘息声。
有人在我身后说，老费已经死了好几年，怎么你不知道？
为什么？他为什么会死？他一直活得有滋有味的……
他有好多种病，医生早就说他活不长的。
那扇门是再也不会打开了。
我也不会再到这个地方来。
老费的小屋已不复存在，但在我斑痕累累的人生旅途上，我仍然企图忘却所有的丑恶，而记住在艰难的日子里曾经领受过的，哪怕一丁点儿的温暖和真诚。
尤其当它来自一个实际比你更需要帮助的人。
它虽残缺微弱，却已是他的全部。
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