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沈烬停止了下坠。
不是因为他到达了底部，而是因为他抓住了什么。
他的手握住了一根命运线。
那根线很细，细到几乎看不见。
它在无数根绷直的、僵硬的命运线中间，是唯一一根还在缓缓流动的。
触碰的那一瞬间，沈烬看见了一张脸。
那张脸很老，老到看不出年龄。
皮肤像干裂的河床，眼睛像两口快要干涸的井。
但井底还有水。
老人的手里握着一把种子。
很小很小的种子，灰褐色的，像一粒粒尘土。
他站在一片荒芜的土地上。
土地是灰白色的，终焉灰雾刚刚从这里退去。
什么都没有了。
庄稼没有了，房子没有了，人都没有了。
只有他一个人，站在什么都没有的土地上，手里握着一把种子。
他的嘴唇动了。
“总要有人种的。”
他弯下腰，把第一颗种子按进灰白色的土里。
然后第二颗。
第三颗。
画面没有碎裂。
它一直在。
老人一直在弯腰、按种、直起身。
一直在弯腰、按种、直起身。
那把种子有几百颗，他一颗一颗地按进土里。
按到最后一颗的时候，他的手停在土面上，没有收回来。
，！
他低着头，看着那片什么都没有的土地。
嘴唇动了动，声音沙哑得像从地缝里挤出来的。
“万一呢？”
沈烬握着那根命运线。
他的手在发抖，是因为那根线上传来的温度。
在所有僵硬的、冰冷的、放弃了选择的命运线中间，这一根是有温度的。
它还没有放弃。
沈烬闭上眼睛，胸口那道透明的光从他的掌心涌出来，顺着他的手指，流进那根命运线里。
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