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芬奇
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我们迈进爸爸家门的那一分钟，我就知道有什么事情不对劲儿。
萝丝玛丽出来迎接我们，把我们请进客厅，乔什·雷蒙德坐在地上摆弄着一架电池的遥控直升机到处飞，噪音特别大。
我和凯特、黛卡都瞪着眼睛看，我知道他们两个和我现在心里想的一样：这种带电池的玩具太吵了。
从小到大，大人都不同意给我们买能讲话或者能飞或者能够发出动静的东西。
“爸爸呢？”
凯特问。
我从后门看出去，发现烤肉架的盖子还盖着，“他已经出差回来了，不是吗？”
“他星期五就回来了。
现在人在地下室。”
萝丝玛丽忙着把汽水递给我们，让我们直接拿着罐子喝，这是另一个迹象，表明肯定有什么不对劲儿。
“我去找。”
我对凯特说。
如果他在地下室，那只能意味着一件事。
他正在闹自己的小情绪，这是妈妈常说的话，别管你爸爸，西奥多；他就是在闹自己的小情绪。
给他时间冷静，他一会儿就好了。
地下室其实也装修得很好，铺了地毯刷了漆，到处都是灯，摆满爸爸那些陈年的曲棍球比赛奖杯和用架子裱起来的球衣，以及摆放着书的书架，虽然他根本就不看书。
有一面墙上挂了和墙一样大的巨大平板电视，爸爸现在就坐在这个前面，一双大脚搭在咖啡桌上，看着类似比赛的节目，同时对着电视大喊大叫。
他的脸都憋紫了，脖子上的血管往外凸。
他手里拿着一罐啤酒，另一手拿着遥控器。
我走到他跟前，这样能够进入他的视线。
我站在那儿，双手插兜，盯着他直到他抬起头。
“天哪。”
他说，“别不声不响地站在别人边儿上。”
“我没有，除非你岁数大得已经耳聋了，不然你早就听见我从楼上下来了。
饭已经做好了。”
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