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墨染寒江，夜雨初歇，江面浮着一层薄雾，如宣纸浸水，晕开淡淡墨色。
寒江渡口，一叶孤舟静泊，船头立着一人，身披青灰斗篷，手中一管紫毫笔轻点水面，仿佛在试墨。
他名墨无尘，江湖人称“丹青手”
。
无人知他来历，只知他从不画山水，不绘花鸟，专画死人——准确地说，是画出死者生前最后一刻所见之景。
他以墨为证，以画为刃，替亡魂寻仇，为冤者鸣冤。
江湖中有言：“宁见阎罗面，不遇丹青手！”
今夜，他在等一个人。
“你来了。”
他忽然开口，声音如墨滴入水，不惊波澜。
船尾阴影中，走出一名女子，白衣如雪，眉目清冷，腰间悬一柄细剑，剑穗上缀着一枚褪色的红绣球。
“你怎知我会来？”
潇雪梅问。
“你二哥死前，手中紧握半幅画稿，”
墨无尘缓缓转身，斗篷下露出一张苍白如纸的脸，双眸却亮得惊人，“画上，是你。”
女子瞳孔微缩，指尖不自觉抚上剑柄：“我兄长……是被谁所杀？”
“你当真不知？”
墨无尘轻笑，从袖中取出一卷画轴，轻轻展开。
纸上墨迹未干，画的是一座朱门大宅，门匾上书“苏府”
二字。
门前，一名男子倒地，胸口插着一柄短刃，而门内，一名女子背对画面，手中染血，发间却簪着一枚与她剑穗上一模一样的红绣球。
潇雪梅呼吸一滞：“这……不可能！
那夜我早已离家，怎会……”
“你兄长临终前，用血在墙上画下这枚绣球，”
墨无尘目光如刀，“他认得你，也认得这绣球——是你十岁生辰，他亲手为你缝的。”
潇雪梅踉跄后退，几乎跌倒。
她死死盯着画中那枚绣球，仿佛被钉在记忆的刑架上。
“你画的……当真？”
她声音颤抖。
“我的画，从不出错，”
墨无尘收起画卷，“但真相，未必是你想的那样。”
“我兄长……为何要指认我？”
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