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药是苦的，比黄连还苦。
白如雪躺在床上，医工捏着她的鼻子，用竹管将药汁一点点灌进去。
她吞不下去，药汁顺着嘴角流出来，浸湿了脖颈的绷带。
医工叹口气，换了个姿势，又灌。
“咽下去。”
医工的声音很远，像隔着水，“不喝药，烧退不了。”
白如雪想点头，脖子动不了。
绷带缠得太紧，她整个人像被裹在茧里，只有眼睛和口鼻露在外面。
眼睛能看见屋顶的横梁，粗壮的木梁，漆成暗红色，年深日久，漆皮剥落，露出底下灰白的木头。
她数横梁。
一根，两根，三根……数到第七根，又忘了数到哪儿，重新开始。
这样能不想别的事。
不想身上的疼。
那疼很奇怪。
不是尖锐的刺痛，而是一种持续的、闷钝的灼烧感，像有人在她皮肤底下点了堆小火，日夜不停地烤。
药膏敷上去时凉，能缓一会儿，可凉意散去，疼就又回来了。
医工灌完药，用布擦净她嘴角的药渍。
“今儿个好些了。”
医工说，更像是在自言自语，“烧退了些。
命算是保住了。”
白如雪眨了眨眼。
保住了。
意思是不会死了。
可她不知道自己想不想活。
医工出去了，帘子落下，屋里又只剩她一个。
阳光从窗纸透进来，在地上投出一片模糊的光斑。
灰尘在光里跳舞，上上下下，没个着落。
她试着动右手——右手伤得轻些，只烧到了小臂。
手指还能动，但裹着绷带，像戴了副厚手套。
她慢慢抬起手，举到眼前。
绷带白得刺眼。
以前她的手不是这样的。
她的手很巧，能穿最细的针，能绣最密的线。
锦云坊的绣娘里，她最年轻，但活儿最好。
周伯常说：“如雪这双手，天生就是吃这碗饭的。”
现在这双手废了。
眼泪又涌上来。
她闭上眼，可眼泪还是从眼角挤出来，热热的，流进鬓角，痒。
门帘又响了。
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