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地下会议室的空气像凝固的猪油,厚得划不开。
“581”
工程第三次专题研讨会开到第八个小时,墙角的暖气管突然“哐当”
一声——是热胀冷缩,但在场所有人都惊得抬起头,像一群受惊的麻雀。
楚风坐在长桌尽头,没动。
他手指间夹着的烟已经燃到过滤嘴,烫手了才发觉,忙按进烟灰缸。
烟灰缸早满了,烟蒂堆成个小山,有几根掉在桌面上,滚出灰色的痕迹。
“再来一遍。”
总工程师陈庚的声音干得像沙漠里的风。
这位留德归来的火箭专家,此刻眼睛红得像熬了三天的兔子,军装领口解开了两颗扣子,露出里面洗得发黄的衬衫领子。
投影墙上,机械八音盒的剖视图在晃动。
“第三十七次模拟结果,”
年轻的技术员站起来汇报,声音有点抖,“真空环境,零下六十度,持续运行……两小时四十七分钟后,主发条金属疲劳,次级齿轮组……卡死。”
他顿了顿,补了一句:“音乐停了。”
会议室里没人说话。
只有通风系统低沉的嗡嗡声,还有不知道谁的肚子叫了一声——咕噜,在寂静里格外清楚。
坐在楚风左手边的老工程师姓钱,不是钱学森的钱,是钱塘江的钱。
六十二了,戴着一副用胶布缠着腿的老花镜。
他盯着投影看了很久,忽然伸手:“放大。
第三号齿轮。”
图像放大。
齿轮边缘,在显微镜下能看到细微的、蛛网般的裂纹。
“材料问题,”
钱工喃喃自语,“咱们的合金……匀质度不够。
冷到那份上,脆了。”
“不是材料问题!”
对面一个三十出头的工程师猛地站起来,脸涨得通红:“是设计!
德国人的八音盒是在地上用的,咱们非要把它塞上天!
环境条件差了几个数量级,能一样吗?”
“那你说怎么办?!”
钱工也火了,拍桌子,“重新设计?时间呢?上级要求明年‘五一’前必须上天!
现在几月了?十月了!
十月了同志!”
“好了。”
楚风开口。
声音不高,但会议室瞬间安静下来。
他慢慢站起身,走到窗前——其实没有窗,这里是地下三十米,所谓的“窗”
是块磨砂玻璃,后面是应急灯的黄光。
他背对着大家站了一会儿。
空气里除了烟味,还有汗味、旧纸张的霉味,以及某种精密仪器特有的、淡淡的机油味。
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