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梆子声敲过三更，沉、闷，像是砸在棉花堆里，响过之后就没了，被浓得化不开的夜吞得干干净净。
林昭没点灯，坐在窗户底下那把硬木椅子上，背挺得笔直，手指却无意识地搓着袖口一根脱出来的线头，搓紧了，又松开，再搓紧。
线头毛毛糙糙的，刮着指腹，那点细微的刺痒感，成了这死寂里唯一实在的东西。
桌上摊着那几页桑皮纸，在黑暗里只是个更深的灰影子。
上面的字，她闭着眼都能背出来。
那些数字，那些代号，“丙字七号”
，“沈处”
，“北边缺口”
……冷冰冰的，可每一个字都像烧红的钉子，往她脑子里钉。
何掌柜傍晚时来过一趟，没进门，就隔着窗板说了几句，声音压得比呼吸还轻：“府城传来消息，这两天夜里，往粮库运东西的车马多了，都是‘丰泰号’的车，盖得严严实实。
还有，几个平日里在码头管漕粮簿册的老吏，被‘请’去城外庄子‘核对账目’了，家里人都不知道去了哪。”
他停了一下，“看样子，是要收尾了。
那火……怕是随时会来。”
随时会来。
林昭盯着窗外那片沉甸甸的黑，仿佛能看到那冲天的火光，听到木料爆裂和人群惊叫的混杂声响。
那不是意外，那是屠杀。
对证据的屠杀，对真相的屠杀，也许……还会搭上些无辜看守或者附近百姓的性命。
她放在膝上的手，慢慢攥成了拳头，指甲掐进掌心，钝痛让她混沌的脑子清醒了一瞬。
不能等他们放。
等他们放，就什么都晚了。
烧得干干净净，一切回到原点，最多抛出几只替罪羊，沈砚舟的根基纹丝不动，江南的百姓继续挨饿，北境的将士继续勒紧裤腰带。
她得做点什么。
那个下午在何掌柜房间里低声说出的念头，此刻变得无比清晰，也无比沉重。
不是掀开盖子，是直接把锅砸了，让滚油溅出来，烫醒那些装睡的人。
可怎么砸？凭她一个人，就算加上何掌柜那点人手，冲进守备森严的粮库去“点灯”
？那是送死。
人。
她需要人。
不是何掌柜这样的暗桩，是活生生的、能填满街道、能发出声音、能让那把火烧得“名正言顺”
或者至少“无法掩盖”
的人。
她的目光，不由自主地飘向西厢房的方向。
那里，老农女儿的咳嗽声已经轻了很多，但夜里偶尔还是能听到孩子睡梦中不安的呓语。
镇子外面，那些聚集起来的、面黄肌瘦的灾民呢？他们是最直接的受害者，也是最有理由愤怒的人。
但他们一盘散沙，被饥饿和恐惧压弯了腰，官府几队兵丁就能把他们冲散。
得把他们拧起来。
不是为了暴力，是为了发出声音，为了……成为证人。
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