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多诺的呼吸已经变得更加微弱，腕间的红绳彻底失去了光泽，像一条死去的蛇。
德拉科扶起她，将新熬制的药剂抵在她唇边。
“喝下去，”
他的声音沙哑，“求你了，多诺。”
药液滑入她的喉咙，多诺的身体猛地一颤，随后，奇迹般地，她的睫毛轻轻动了动。
德拉科的呼吸停滞了一瞬。
窗外，溃散的守护神光尘终于停止坠落，而多诺的指尖，轻轻勾住了他的。
后来，天色也渐渐泛白。
最后，一缕银色的守护神光尘终于消散在晨雾中。
德拉科坐在多诺的床边，指节因长时间紧握魔杖而微微发僵。
坩埚的焦糊味还残留在他的袖口，混合着各种魔药的苦涩气息。
一整夜，他都在重复同样的动作。
熬制魔药，施加稳定咒。
观察多诺的呼吸，再冲回魔药间调整配方。
现在，她的脸色终于不再惨白如纸，鼻尖渗出细密的汗珠，唇上也有了一丝血色。
她的胸口平稳地起伏，红绳手腕上的灼痕淡成了浅粉色，像一道将愈未愈的疤。
德拉科缓缓吐出一口气，后背终于靠上椅背。
他的金发凌乱地垂在额前，眼下浮着浓重的青黑，可灰蓝色的眼睛却亮得惊人。
他救活了她。
不是靠马尔福的财富。
不是靠纯血统的优越。
而是靠他自己。
那些之前在深夜反复研读的魔药笔记，那些被斯内普批注为“过度冒险”
的改良配方，那些连他自己都不确定能否成功的尝试。
晨光透过纱帘，落在多诺的睫毛上，投下细碎的影子。
德拉科伸手，极轻地碰了碰她的指尖。
是温暖的。
一种陌生的平静漫过他的心脏。
他想起三年级时，多诺在大雪中向他告白的样子，长袍被风吹得鼓起，像一只莽撞的鸟。
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