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她没有低头看伤，只缓缓将那枚香囊——曾藏过毒粉、传过密信、救过她三次性命的旧物——一针一线缝进贴身小衣内衬。
布料粗糙，针脚却细密得如同织命，仿佛缝进去的不是一件信物，而是她此生再不回头的决心。
程临序站在廊下，铁甲未卸，身影被炭火余光拉得漫长，像一道横亘在她与过往之间的墙。
他没动，也没说话，可目光却沉得能压住整座风雪夜。
她忽然抬头，声音很轻，却像破冰之锥：“若我在边关染血、毁容、不再温婉……你还认我吗？”
话落那一刻，连风都静了。
他一步步走来，踏过积雪，踏过碎冰，直至立于她身前。
高大的身影将她完全笼罩，可眼底却燃着她从未见过的烈火——不是怜惜，不是妥协，是认定了、不容退让的执拗。
“我从未因你是谁的女儿而娶你。”
他嗓音低哑，字字如钉入骨，“只因你是谢梦菜。”
她怔住。
不是因为情话动心，而是因为他终于看懂了她最深的恐惧——她怕的从来不是死在边关，而是即便拼尽全力，归来时也不再被他认作“妻子”
，而只是“功臣”
、“盟友”
，或一个面目全非的陌生人。
可他说：你是谢梦菜。
仅此而已，足矣。
风雪骤急，吹得檐角灯笼摇晃欲灭。
远处更鼓敲过三更，将军府沉寂如墓，唯有东院这一角，仍亮着不肯熄的灯。
次日清晨，天光未明，城门尚未开启。
一辆不起眼的药商马车停在角门侧巷，车身上沾着泥渍，帘布陈旧，骡子瘦弱，仿佛随时会倒毙路旁。
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