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他个子不高，背有点驼，但站在那儿，像一根老树桩。
他看着林生，说：“那是认错了。
我在这村里住了七十年，方圆几十里的人我都认得。
没见过这个人。”
林生把照片收起来，站着没动。
老木匠又拿起刨子，继续推。
哧——哧——哧——刨花一卷一卷落下来，堆在他脚边。
过了好一会儿，老木匠忽然停下，说：“你找多久了？”
林生说：“三年。”
老木匠的手停了一下。
他看着手里的刨子，没抬头。
过了一会儿，他又继续推。
“三年，”
他说，“三年不回家的人，要么死了，要么不想回。”
林生没说话。
老木匠说：“你爹要是活着，他想回早就回了。
不想回，你找也找不着。”
林生还是没说话。
老木匠放下刨子，直起腰，看着他。
他的眼睛很浑浊，但盯着人的时候，像能把人看透。
他说：“你多大了？”
林生说：“十七。”
老木匠沉默了一会儿。
他转过身，看着那一堆木头，背对着林生，说：“十七，还年轻。
别把一辈子搭在这上头。”
林生站着，没动。
老木匠不再说话，拿起刨子，继续推。
哧——哧——哧——
刨花落在他脚边，越堆越高。
林生转身走了。
走出院子，太阳已经偏西了。
他在门口站了一会儿，望着西边。
西边是他来的方向。
他的家。
他娘在家等他。
他该回去了。
但他还是往北走了。
又走了三天。
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