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他个子不高,背有点驼,但站在那儿,像一根老树桩。
他看着林生,说:“那是认错了。
我在这村里住了七十年,方圆几十里的人我都认得。
没见过这个人。”
林生把照片收起来,站着没动。
老木匠又拿起刨子,继续推。
哧——哧——哧——刨花一卷一卷落下来,堆在他脚边。
过了好一会儿,老木匠忽然停下,说:“你找多久了?”
林生说:“三年。”
老木匠的手停了一下。
他看着手里的刨子,没抬头。
过了一会儿,他又继续推。
“三年,”
他说,“三年不回家的人,要么死了,要么不想回。”
林生没说话。
老木匠说:“你爹要是活着,他想回早就回了。
不想回,你找也找不着。”
林生还是没说话。
老木匠放下刨子,直起腰,看着他。
他的眼睛很浑浊,但盯着人的时候,像能把人看透。
他说:“你多大了?”
林生说:“十七。”
老木匠沉默了一会儿。
他转过身,看着那一堆木头,背对着林生,说:“十七,还年轻。
别把一辈子搭在这上头。”
林生站着,没动。
老木匠不再说话,拿起刨子,继续推。
哧——哧——哧——
刨花落在他脚边,越堆越高。
林生转身走了。
走出院子,太阳已经偏西了。
他在门口站了一会儿,望着西边。
西边是他来的方向。
他的家。
他娘在家等他。
他该回去了。
但他还是往北走了。
又走了三天。
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