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他娘说：“后来年年种，年年收。
一个人干得慢，但总能干完。”
他看着他的手。
那双手，三年里磨出了厚厚的茧子，手心手背都是裂口。
但比起他娘的手，还差得远。
他娘的手，他都不敢看。
他说：“娘，以后我干。”
他娘没说话。
过了一会儿，她站起来，说：“我去做饭。”
下午，他去了一趟他爹的坟。
说是坟，其实就是个土包。
他爹走的时候没找着尸首，这就是个衣冠冢。
他娘堆的，里面埋着他爹穿过的一件旧衣裳。
坟在村外，地头上。
他走过去的时候，太阳已经偏西了。
坟上的草长得很高，比上次他来的时候还高。
草都枯了，黄黄的，趴在那儿，把整个土包都盖住了。
他蹲下来，开始拔草。
拔了很久，把坟上的草都拔干净了。
他又从旁边捧了些土，添在坟上，用手拍实。
拍完了，他跪下来，磕了三个头。
他说：“爹，我回来了。”
“没找着你。”
“不找了。”
“你好好待着。”
他站起来，站了一会儿。
风从地里吹过来，吹得庄稼叶子哗哗响。
远处有个人在锄地，弯着腰，一起一伏的。
他转过身，往回走。
走到村口，他回头看了一眼。
那个土包已经看不清了，被地里的庄稼挡着。
他转回去，继续走。
晚上，他娘做了顿好的。
熬了一锅稠稠的粥，炒了一盘鸡蛋，还蒸了几个红薯。
林生吃着，想起这三年来吃过的那些东西。
跟人要的剩饭，路上捡的烂果子，有时候饿急了，连野菜都吃。
现在吃这些，像过年一样。
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