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纪恋溪伸了个懒腰，肚子适时地叫了一声。
沈含姝合上电脑：“午餐时间。
想吃什么？”
“你会做饭？”
“理论上会。”
沈含姝走向厨房，“实践上……需要一点指导。”
事实证明，“一点指导”
是严重的美化说法。
一小时后，厨房像是经历了一场小型爆炸。
台面上散落着蛋壳、面粉、打翻的糖罐，烤箱里飘出可疑的焦味。
沈含姝站在一片狼藉中，手里举着一个烘焙模具，里面装着某种颜色深褐、质地可疑的物体。
“提拉米苏。”
她宣布，表情严肃得像在宣读实验结论，“理论上应该有三层：手指饼干、咖啡液、马斯卡彭奶酪。
实际上……”
她顿了顿，“它成了一层。”
纪恋溪憋着笑走近。
那“一层”
看起来湿漉漉的，边缘焦黑，中间塌陷，散发着咖啡、酒和焦糖混合的复杂气味。
“这是第几个了？”
她问。
“第三个。”
沈含姝叹气，“第一个没加糖，第二个烤糊了，这个是第三个——我严格按照食谱，但烤箱温度好像不太准。”
她放下模具，颓然地靠在料理台上。
面粉沾在她的脸颊上，围裙上溅满了咖啡渍，丸子头松了，碎发乱七八糟地翘着。
纪恋溪从没见过这样的沈含姝——不是完美的，不是游刃有余的，而是笨拙的、挫败的、真实的。
她走过去，用手指抹了一点“提拉米苏”
放进嘴里。
味道……很复杂。
太甜，太苦，太湿，但奇妙的是，不难吃。
“怎么样？”
沈含姝紧张地问。
“像你把所有原料扔进搅拌机然后烤了半小时的结果。”
纪恋溪实话实说。
“那就是失败了。”
沈含姝垂下眼睛，“我就知道——”
“但我喜欢。”
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