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他推开门，走了进去。
教堂内部比外面看起来更大，穹顶很高，彩绘玻璃已经破碎了大半，只剩下几块残片在微弱的月光下反射出暗淡的色彩。
长椅被推倒，圣坛被破坏，空气中弥漫着潮湿的霉味。
涩泽站在门口，没有往前走。
黑暗中，一个声音响了起来。
“涩泽君。”
那声音很轻，很柔，像是丝绸划过玻璃，带着一种令人不舒服的温柔。
声音的主人从阴影中走出来，脚步无声，仿佛他不是在走路，而是在滑行。
费奥多尔·陀思妥耶夫斯基。
他穿着那件标志性的黑色长外套，毛领围住苍白的脖子，整个人瘦削得像一柄出鞘的刀。
他的眼睛是深紫色的，在黑暗中几乎看不见瞳孔，像两颗凝固的葡萄，深邃得让人想沉进去又本能地想逃离。
他微笑着，那个笑容温驯，无害，像一个好心的路人。
涩泽看着他，面无表情。
“陀思妥耶夫斯基。”
涩泽说，声音冷淡得像冬天的风。
“你还没死。”
“托你的福。”
费奥多尔微微欠身，动作优雅得像是古典舞会上的行礼。
“彼此都还活着。”
“我死了。”
“但你在这里。”
涩泽没有回答这个问题，因为他知道费奥多尔不是在提问，而是在陈述一个事实，一个他们两人都心知肚明的事实：死亡对某些人来说，只是一个不太重要的状态变化，就像水变成冰，冰变成水蒸气，本质没有改变，只是形态不同了。
费奥多尔往前走了一步，月光透过破碎的彩绘玻璃落在他脸上，给他苍白的皮肤镀上一层淡蓝色的光。
他看起来像一幅古老的圣像，神圣而危险。
“你也收到了。”
涩泽说，不是疑问句。
“三天前。”
费奥多尔点头。
“然后我查了查，发现太宰君也收到了。”
“你监视他？”
“我关心他。”
费奥多尔的微笑没有任何变化，但那双紫眼睛里闪过一道光，像是在说“你我都知道这个回答有多虚伪，但我们都默契地不去戳穿它”
。
涩泽沉默了两秒，然后说了一个字：“位置。”
费奥多尔当然知道他在问什么。
他从口袋里拿出一张折叠的纸，展开，上面画着一张横滨的地图，标注了三个点。
三个点之间的距离相等，形成一个完美的等边三角形。
“这里。”
费奥多尔指着其中一个点。
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