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，不是“你是个好人”
——虽然他说的是“好人”
，但沈言知道他不是那个意思。
沈言睁开眼，盯着天花板。
他的耳朵又烫了。
“艹。”
他低声骂了一句，把被子拉过来盖住脸。
他不知道自己是什么时候睡着的。
但他知道，在他睡着之前的最后一秒，他想到的还是那个人的脸。
第二天早上，沈言被一阵急促的脚步声吵醒。
小石头站在集装箱门口，脸色发白。
“言哥，外面来了个人。”
沈言翻身坐起来，后背的伤口被扯了一下，疼得他龇了龇牙。
他抓过放在床头的手枪，站起来，走到门口。
“什么人？”
“不认识。”
小石头说，“但他说他认识你。”
沈言皱眉。
“他说他叫什么？”
小石头咽了口唾沫。
“他说他叫‘乌鸦’。”
沈言的表情变了。
他把手枪塞回枪套，快步走向聚居地的入口。
那个人站在栅栏外面，穿着一件灰扑扑的斗篷，兜帽压得很低，只露出下巴。
她的斗篷上沾满了尘土和干涸的血迹——不是她自己的，是别人的。
她的手里提着一个布包，布包在滴血。
沈言推开栅栏门，走出去。
“你怎么找到这里的？”
乌鸦抬起头，兜帽下面露出一张瘦削的脸。
她的眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇干裂，颧骨突出。
她看起来像是三天没睡觉了。
“你留的标记。”
她的声音沙哑得像砂纸磨铁，“北区第三块废墟的墙根下，画了一只乌鸦。
不是你画的，是你的小朋友画的。
那个叫小石头的小孩。”
沈言没有说话。
乌鸦把布包扔在地上。
布包摔开，里面的东西滚了出来。
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