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阎宁看着他极其缓慢地抬起颤抖的手，开始拉扯自己身上早已凌乱不堪的衣襟。
动作笨拙，带着羞耻的迟疑，却又被驱使着，无法停止。
阎宁在他对面的椅子上重新坐下，没有阻止，也没有帮助。
纸上的他已经不完全是他了。
那些线条在呼吸，在起伏，在等待被触碰。
阴影深处藏着更深的阴影，是秘密，是邀请。
阎宁将那张画从书上撕下来，“刺啦”
一声，干脆利落。
阎宁拿着它，站起身，走到陶培青面前，将画纸几乎贴到他眼前。
“我画的好吗？”
阎宁开口，声音不高，带着一种刻意营造的、慢条斯理的兴味，像在展示一件得意的作品，又像是在进行一场残酷的审问。
阎宁伸出食指，悬停在画纸上，开始一寸寸地、极其缓慢地抚摸画上的那个他。
从额头，到眉心，顺着鼻梁滑下，掠过嘴唇，沿着颈项优美的曲线向下，停留在锁骨，最后，是那片被他用浓重笔触暗示的、腰带之下的领域。
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本周依旧是周五、六、日三更哟～（˙?˙っ）3??
煎熬
阎宁能感觉到，陶培青身体的颤抖加剧了。
这种虚拟的触碰，比真实的接触更让他难耐。
因为他无法躲避，无法反抗，只能眼睁睁看着，感受着，想象着那手指如果真的落下，会是怎样的触感。
这是一种精神上的凌迟，是将羞耻感和被操控感煎煮到极致，直到将他最后的尊严和防线，彻底熬干、碾碎。
“自己来。”
三个字。
清晰的指令。
阎宁要他自己，去触碰那被药物点燃、背叛了意志的身体，去证明，去承认，他的身体，到底会为谁而燃烧，为谁而失控。
“阎宁，不要...”
陶培青摇着头，声音破碎不堪。
不要这样。
“不要？”
但阎宁心里那股暴虐的掌控感和满足感达到了顶峰。
阎宁看着陶培青，声音低哑的反问，“还是不要停？嗯？”
他伸手，带着一种胜利者宣告主权的姿态，抚上陶培青滚烫的皮肤。
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