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教了三个小时，我笨，一直弹不好。
她没有生气，一直很耐心。
天快黑的时候，她跟我说，‘阿沉，妈妈累了，想睡一会儿。
你自己练习，好不好？’”
“我说好。
然后我就去练琴了。”
顾沉停下来，沉默了很久。
苏念握紧了他的手。
“等我练完那一段，天已经全黑了。
我跑去她房间，想弹给她听。
门锁着，我打不开。
我敲门，没人应。
我撞门，撞不开。
我喊她，没有人回答。”
他的声音终于有了一丝颤抖。
“后来老周来了，把门撞开。
她躺在床上，手腕上有一道很深的口子，血已经把床单染红了。
她走了。”
苏念的眼泪无声地流了下来。
“我站在门口，看着她，不敢进去。”
顾沉的声音恢复了平静，但那种平静比崩溃更让人心疼，“从那天起，我就怕黑。
不是因为黑本身，是因为天黑了，她就走了。”
苏念转过身，抱住他，把脸埋在他颈窝里。
“对不起。”
她哽咽着说，“我不该让你说这些。”
“没关系。”
顾沉的手在她背上轻轻拍着，“我想让你知道。
你说了你的，我应该说我的。”
苏念哭了好一会儿，才抬起头。
她的眼睛红红的，鼻尖红红的，整个人像一只被雨淋湿的兔子。
“顾沉。”
“嗯。”
“你妈妈走的那天，你练的那段曲子，能不能弹给我听？”
顾沉看着她，沉默了几秒。
然后他站起来，走到那架积灰的三角钢琴前，掀开琴盖，坐了下来。
他深吸一口气，把手指放在琴键上。
然后他弹了。
那段旋律苏念从未听过——不是《月光奏鸣曲》的任何一个段落，而是一段简单的、稚拙的、像是初学者写的旋律。
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