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立冬后的第三天。
京城旧宅的银杏树落了大半，残叶堆在阶前无人扫，风一过便簌簌作响。
他被削爵幽禁三年，早已习惯了这种声音。
三年前他还会说话。
不，不只是会说话——他曾经是很会说话的人。
十八岁在御前应对、鞭辟入里、引经据典，连内阁的老臣都侧目。
二十岁替父亲草拟的奏章——锋芒外露，后来竟成了他父亲“谋逆”
的罪证之一。
从那以后他就不太说话了。
每一个字从他嘴里出去，都可能在某个地方变成一把刀，砍在不知道谁的脖子上。
他父亲说了一辈子的话，最后被那些话砍了头。
他被幽禁三年，审讯的人来过三次。
他什么都没说。
不是因为硬气，是因为他发现沉默是一件谁也拿它没办法的东西。
于是他就这么沉默了下来，起初嗓子会痒，会想念那些在舌尖上打转的字，后来就不想了。
他的声音成了只有他自己听得见的东西，像地底的泉，在胸腔里，很低，很沉。
管事把言不语领进来时，说的是“给殿下解闷的说书人”
。
萧慎微闻言抬起头来。
说书人……他几乎要笑了。
一个哑巴，来说书给他听。
这话里的刻薄太过精巧，不太像管事的脑子能想出来的。
那人的手，垂在身侧，手指修长，骨节分明。
腰间系着一块比巴掌略大的小木板，炭笔插在侧边的布套里。
说书人年纪不大，二十五六的模样。
面容清冷，那双眼睛很静，静得像一潭不流动的水，水面下藏着什么都得凑近了才看得清。
萧慎微把书合上，张了张嘴，喉结微微动了一下，发出了轻佻的疑问。
“哑巴说书，说的是哪一门的书？”
管事刚要代答，言不语已经动了。
他从小木板上抽出炭笔，低头写字。
动作不快，但极稳，一笔一划落在板面上，没有半分犹豫。
写完翻转过来，对着萧慎微。
“前朝旧事，江湖轶闻。”
字迹端秀，是临过帖的底子，但又不完全是馆阁体的路数。
转折处收得含蓄，撇捺却放得开，像一个人习惯了收敛，偶尔也忍不住透一口气。
萧慎微多看了一眼那字，然后抬起目光，对上言不语的眼睛。
“前朝旧事……”
他慢慢重复了一遍。
声音仍旧涩，但已经比第一句好了些。
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