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她的时间就是用来练刀的。
刀法九式，她已经全部学完了。
剩下的只是时间。
她把手伸到干草下面，摸到那支笛子。
笛子是凉的，竹子的表面很光滑，摸上去像摸到了一段被河水冲刷了很久的木头。
她把笛子举到嘴边，试着吹了一下。
笛子发出一声尖锐的、刺耳的响声，像一只被踩了尾巴的猫。
她赶紧把笛子放下来，怕声音惊动了外面的人。
没有人过来。
没有人问她怎么了。
营地安静得像一座坟墓。
张霖玥把笛子放回干草里，把毯子拉到下巴，闭上了眼睛。
明天开始，她要自己练了。
老韩头已经把刀递给了她。
刀递出去了，就跟他没关系了。
但张霖玥知道，没关系是假的。
他从把刀递给她的那一天起，就跟她有了关系。
那种关系不是父女，不是师徒，是比这些更深的东西——是两个人一起蹲在灶台边喝粥、一起在后山的月光下练刀、一起在方荀的刀口下活过来的关系。
那种关系不需要说出口，说出口就轻了。
她在黑暗中睁开眼睛。
帐篷布的破洞里，月亮从东边移到了西边，月光从破洞里漏进来，在干草上画出一小片银白色的光斑。
光斑的形状像一把刀，窄窄的，长长的，静静地躺在她的枕头旁边。
她伸手摸了摸那片光。
光从她的指缝间漏走了，像水一样。
她把手收回来，握成了拳头。
光走了，拳头还在。
她把拳头贴在胸口，感受着手心的温度。
手心很热，热得像刚磨过的刀刃。
她的手指一根一根地松开，又一根一根地攥紧。
松开，攥紧。
松开，攥紧。
像心跳，像呼吸，像刀在风中划过的弧线——来了，去了，来了，又去了。
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