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哨兵带来的消息像一盆冷水泼进了营地。
方荀的前锋——不是斥候小队，是真正的前锋部队——已经在五十里外扎营了。
五十里，骑兵半天的路程，步兵一天半。
留给他们的时间不多了。
老韩头把所有人召集到营地中央的空地上。
他站在那块平时坐着的石头上，拄着拐杖，目光从每一张脸上扫过去。
那张布满刀疤的脸在晨光中显得格外苍老，但那双眼睛还是亮的，亮得像两把没有生锈的刀。
“消息你们都听到了。”
老韩头的声音不大，但每一个字都清清楚楚，“方荀的前锋到了五十里外。
不是上次那种十几人的斥候小队，是正经的前锋营。
少说五百人，多则上千。
咱们这里，能打仗的，不到三十个。”
没有人说话。
风从北边吹来，把营地门口那面歪歪斜斜的破旗吹得猎猎作响。
“我不逼你们。
想走的，现在收拾东西，从后山走。
方荀的人不会追你们，因为他们要的是大路，不是山路。”
老韩头顿了顿，“想留下的，把刀磨快了。
咱们人少，杀一个不亏，杀两个赚一个。”
沉默。
长时间的沉默。
有人低下了头，有人看了看身边的人，有人把刀从腰间拔出来又插回去。
何平站在人群里，手里握着那把旧刀，指甲掐进刀柄的麻绳里，指节泛白。
老周头用那三根手指捏着勺子，勺子在半空中悬着，忘了放下。
第一个人站了出来，是一个年轻的士兵，十八九岁，脸上还有没有褪干净的青春痘。
他把包袱往地上一扔，包袱散开了，里面的东西滚出来——几件换洗的衣裳，一双新鞋，一包干粮。
他没有弯腰去捡，而是拔出刀，在老韩头面前站直了身体。
“我不走。
我没地方去了。”
他说。
声音有些抖，但每一个字都咬得很清楚。
第二个人站了出来。
第三个人。
第四个人。
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