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“你过来。”
母亲说。
陈秀兰走过去，膝盖碰到床沿。
母亲把手抬起来。
抬得很慢，手背上青色的血管随着抬起的动作微微移动着。
手指蜷着，像冬天树枝上最后一片没有落的叶子，卷曲着，干枯着。
她的手碰到陈秀兰的脸。
手指从她额头上划过去，划过眉毛，划过眼眶。
指腹上的茧子粗粝粝的，在她皮肤上留下一道极淡的白印子。
白印子很快就消了。
手指停在陈秀兰的颧骨上。
颧骨被车间的风吹得粗糙了，母亲的手指在那里停了一下。
“瘦了。”
她说。
手滑下来。
力气用完了。
手指从陈秀兰脸上滑下来，落在被子上。
被子上印着医院的名字，红字洗得褪成了淡粉。
她的手落在那几个字上面，手指蜷着，不动了。
她闭上了眼睛。
不是睡着了，是记完了。
把陈秀兰的脸从头到尾记了一遍，记完了。
闭着眼睛，呼吸平了。
胸口微微起伏，被子上那几只蜷着的手指随着呼吸轻轻晃动。
窗外锅炉房的烟囱还在冒烟，烟灰被风吹到玻璃上沙沙地响。
床头柜上那碗稀饭，米油凝得更厚了，皱得像一片结了冰的水洼。
那天夜里母亲开始说胡话。
不是一直说，是断断续续的，像收音机调不准频道，声音一会儿飘进来一会儿飘出去。
“娘。”
她叫。
眼睛闭着，眉毛皱在一起。
陈秀兰坐在方凳上，把她的手握住。
手在掌心里是凉的，她把它贴在自己的手心里捂着。
捂了一会儿，凉意从掌心渗进来。
她换了一只手，把母亲的另一只手也握住。
“娘，地里的麦子还没收。”
母亲说。
声音闷闷的，从喉咙深处传上来。
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