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老头还在嘟囔，声音含糊，带着浓重的醉意。
“……有人专收这‘怕’哩……收走了……就没了……”
“老丈。”
林默开口，声音放得很轻，“您刚才说，有人收‘怕’？”
老头猛地抬起头。
他的眼睛原本浑浊，此刻却突然清明了一瞬——那清明里透着惊恐，像被什么东西刺了一下。
他盯着林默，嘴唇哆嗦着，手里的酒碗啪嗒一声掉在桌上，滚了一圈，摔在地上，碎了。
棚子里的人都看过来。
“老陈头，又喝多了？”
一个船工笑道，“碗都拿不住了？”
老头没理他。
他盯着林默，看了足足三息时间，然后突然站起来，动作快得不像个老人。
他推开凳子，踉踉跄跄地往外走，撞翻了旁边一张桌子的酒壶，酒水洒了一地。
“老陈头！”
船工喊他。
老头头也不回，冲出棚子，沿着码头往西跑。
林默立刻起身。
他扔下两文钱在桌上，追了出去。
老头跑得很快——或者说，是逃得很快。
他瘦小的身影在码头堆积的货物间穿梭，像一只受惊的老鼠。
林默跟在他后面，保持着十几步的距离，眼睛死死盯着那件补丁短褂。
码头西侧是一片棚户区。
低矮的土坯房挤在一起，巷道窄得只能容一人通过。
老头拐进一条巷子，林默跟进去，巷子里堆着破烂的家具、废弃的渔网，还有不知积了多少年的污水，散发出刺鼻的臭味。
老头在一间土坯房前停下，推开门，闪了进去。
门没关严，留着一道缝。
林默在巷口等了一会儿。
没有声音。
他慢慢走过去，走到那扇破旧的木门前。
门板已经腐朽，边缘裂开了缝隙。
他透过缝隙往里看——屋里很暗，只有一扇小窗透进些光。
能看见一张破桌子，两张凳子，一个土灶。
没有人。
林默轻轻推开门。
门轴发出刺耳的吱呀声。
屋里空荡荡的，地上铺着干草，墙角堆着几个破瓦罐。
灶台是冷的，但林默走过去，伸手摸了摸灶台表面——还有余温。
刚生过火。
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