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“完了。”
沈逸川的声音有点哑，像是从一个很远的地方传过来的，“明天我就去报社，一家一家地跑。”
“一家一家地跑？”
林婉清愣了一下，“你不是说要寄出去吗？”
“寄太慢了。”
沈逸川说，“寄出去等回復，至少要七八天。
家里的米缸已经等不了那么久了。
我直接带著稿子登门，当面给编辑看。
行不行，看他们的表情我就知道了。”
林婉清想了想，觉得有道理。
但她又担心起来：“你这样子去报社……会不会被认出来？”
“认出来什么？”
沈逸川低头看了看自己的旧长衫，“我现在这个样子，走在街上乞丐都不看我。
谁会想到我是军统少將？”
他把那包稿纸抱在怀里，拍了拍。
“明天一早我就去。
先去《星岛日报》，再去《华侨日报》，一家一家地敲门。
我就不信，这么大的香港，没有一家报社看得上这篇东西。”
林婉清看著他。
油灯的火苗在风里晃了晃，他的脸色在昏黄的光线中显得很疲惫，但眼睛里有光——那种光，林婉清已经很久没有见过了。
上一次见到，还是他在重庆被晋升少將的时候。
“不管成不成，”
林婉清轻声说，“你肯出去跑，总比闷在家里强。”
沈逸川把稿纸放在桌上，转身握住了她的手。
她的手指冰凉，骨节比从前粗了不少，那是这半年来洗衣做饭磨出来的。
“会成的。”
他说，像是在对林婉清说，也像是在对自己说。
窗外，香港的夜色铺天盖地地罩下来。
九龙城寨的方向传来几声狗叫，远处维多利亚港的海面上，最后一班渡轮的灯光摇曳著消失在黑暗中。
明天，他会抱著这包稿纸走在香港的街头，一家报社一家报社地敲门。
没有人知道哪一扇门会为他打开。
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