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马里政府军在北边，秘社暗中支持的图阿雷格解放组织在南边，法国人在东边。
他们没有路可以走。
没有路可以退。
没有路可以活。
但我们有路。
我们有飞机，有车辆，有护照，更有马里那边的关系。
我们可以把他们送出去。
送到尼日尔，送到布基纳法索，送到任何他们想去的地方。”
他停顿了一下。
“用这个，换他们给我们几个小时的掩护。
几个小时的掩护，够我们修车，够我们加油，够我们联系上拉各斯，够我们派新的接应小组过来。
然后——我们走。
他们留。
各走各的路。”
将岸沉默了很久。
他的右眼闭着，左眼也闭着。
在黑暗中，他听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。
他在计算。
不是计算数字，不是计算概率，不是计算风险。
他在计算一个东西——人心。
图阿雷格人。
三百个人。
三百个被围困在沙漠里的、没有路的、没有退路的、没有活路的、被所有人遗忘的人。
他们的心里有什么？仇恨。
对马里政府军的仇恨，对阿扎姆的仇恨，对法国人的仇恨，对三叉戟的仇恨。
仇恨是他们唯一剩下的东西。
仇恨是他们唯一还拥有的东西。
，！
用仇恨来谈判？用仇恨来做交易？用仇恨来换取保护？他睁开眼睛。
“老大，他们不会相信我们。”
“我知道。”
“他们不会帮我们。”
“我知道。”
“他们会杀了我们。”
林锐沉默了几秒。
“我知道。”
林肯的手在方向盘上握紧了。
指节白得像骨头。
他的右腿踩在油门上，车速没有变，但他的呼吸变得更慢了，更深了，像是在用呼吸来压制某种正在从胃部升起来的东西。
“那我们为什么还要去？”
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