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夫人看着他。
那双浅棕色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。
“我明白，但是我最终会知道的。”
她笑了笑。
车子继续向南行驶。
太阳从橘红色变成了深红色，沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。
林肯的车速没有变。
一百公里每小时。
引擎在轰鸣。
夫人坐在后排，皮箱放在脚边，双手放在膝盖上。
她的眼睛看着窗外，看着那些被他们抛在身后的沙漠，看着那些正在被黑暗慢慢吞噬的沙丘，看着那个正在地平线上变得越来越模糊的、像一粒沙一样的村子。
她的嘴唇在微微动着，说着图阿雷格语。
声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。
她靠在椅背上，闭上眼睛。
在黑暗中，她听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。
那些声音在告诉她——你还在路上。
你还在去拉各斯的路上。
你还在去三叉戟的路上。
你还在去讨债的路上。
她小睡了一会儿。
睁开眼睛的时候窗外，天黑了。
沙漠在黑暗中变成了一片纯粹的、没有边界的、像宇宙一样的黑色。
只有车灯照亮的前方三十米，还能看到沙地的颜色——金色的，红色的，白色的，在车灯的光照下像一幅被移动的画。
她把目光从窗外收回来，看着林锐的后脑勺。
他的头发很黑，鬓角的白发在车灯的微光中像一根根银白色的丝线。
他的脖子上的那道旧伤疤在车灯的微光中像一条被刻在树上的、正在慢慢愈合的裂缝。
“林锐。”
“嗯。”
“你恨秘社吗？”
林锐沉默了几秒。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
762毫米。
苏联制的。
冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来。
他只是摸着它。
感受着它在口袋里的存在。
“恨。”
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