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粥煮好了。
今天是曦煮的，小砚在旁边看着，老魏在灶前烧火。
三个人配合得很好，像做了很多年一样。
粥不稠不稀，米粒开花，表面结了一层薄薄的、淡米色的膜。
曦盛了第一碗，没有给自己，没有给老魏，没有给小砚。
她端着那碗粥，穿过营地，穿过溪边，穿过桑树苗，走到枯树下，蹲下来，把碗放在树根旁边，放在那只旧碗旁边。
两只碗并排放在树根下，一只旧的，一只新的，一只里面有干裂的粥壳，一只里面有刚盛出来的热粥。
阳光照在两只碗上，把它们的影子投在地上，两个圆形的、大小不一的、挨得很近的影子。
曦站起来，看着那两只碗，看了很久。
久到粥的热气从浓变淡，久到粥的表面结了一层新的膜，久到老魏走过来，站在她身后，把一件外套披在她肩上。
“你给谁盛的？”
老魏问。
曦没有回答。
她只是看着那两只碗，看着碗的影子在地上慢慢地、一寸一寸地移动。
太阳在升高，影子在变短。
两个圆形的影子从扁长变成椭圆，从椭圆变成正圆，从正圆变成一个小小的、圆溜溜的黑点，像两颗黑色的、圆润的种子，埋在树根下的土里，等着发芽。
“给所有回不来的人。”
曦说。
老魏看着那两只碗，沉默了很久。
久到太阳从东边移到了南边，久到他的影子从长变短，久到他的嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。
不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“他们会吃吗？”
老魏问。
曦想了想。
“不知道。
但总得有人给他们盛一碗。”
老魏伸出手，握住了曦的手。
曦的手是凉的，老魏的手是热的。
热和凉在掌心中碰撞、交融，变成了一种温暖的、让人想要一直握着的温度。
两个人站在枯树下，手牵着手，看着那两只碗，看着碗里已经凉透了的粥，看着粥表面那层完整的、没有被人碰过的膜。
没有人来喝。
但碗在那里，粥在那里，影子在那里。
它们在那里，像一盏灯，像一把弓，像一枚箭头，像一滴泪，像一句没有说出口的话，像一种还没有被命名的感觉。
在那里，就够了。
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