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我知道，它们不是归来，而是交付。
前六任叙述者，终于承认了一个无需献祭也能完成的闭环。
七日后，我启程北上。
这一次，没有哥布林护送，没有画卷指引，没有神秘石板预告前路。
我独自一人，背着装满手稿的行囊，徒步走向那座曾吞噬无数作者的图书馆。
沿途所见，皆是变化。
废弃村庄的墙上涂鸦着哥布林史诗；商队骡马背上驮着自制绘本；边境哨所的士兵在战壕里传阅手抄本，标题赫然是《跳爪传》。
甚至连精灵巡逻队也不再焚烧“非法文本”
，而是悄悄收藏那些描写他们暗中援助哥布林的篇章。
文明的形态正在重构。
不再是单一作者向下灌输，而是千万个体横向编织。
故事成了公共财产，成了抵抗压迫的语言，成了跨越种族的契约。
当我终于抵达图书馆废墟时，莉娜已在门前等候。
她比记忆中苍老许多，长发斑白，眼神却更加锐利。
她手中仍握着那把青铜钥匙，但锁孔已被藤蔓覆盖，仿佛自然拒绝重启。
“你来了。”
她说，语气平静。
“你知道我会来。”
“我等了三个月。
每天都能感应到叙事频率的变化??它越来越强，越来越自由。
我知道，那个被剥离记忆的人，终究会被故事本身召唤回来。”
“所以你留我一命？”
“我不只是留你一命。”
她取出一本厚厚的典籍，封面上写着《叙事法则修订案》，“我修改了规则。
从今往后，‘守护者’不再是清除者，而是见证者。
我们不再评判故事是否‘失控’，而是判断它是否‘生长’。
只要还在生长，就值得存在。”
我接过书，翻到最后一页。
上面写着一行小字：“致第七位叙述者：谢谢你教会我们，最危险的不是失控的故事，而是试图掌控一切的作者。”
我笑了。
转身离去时，莉娜忽然问：“你会回来写完它吗？”
我停下脚步，望向远方群山。
“我已经写完了。”
我说，“真正的结局，从来不是谁活下来，而是谁接过了笔。”
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