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越来越多的哥布林循迹而来。
他们不再跪拜，也不再呼唤“作者”
。
他们只是安静地围坐一圈，听我读完新写的章节，然后有人补充细节，有人提出异议，有人当场拿起石片在地上重写结局。
有一次，一个小哥布林抢过我的笔，飞快地画了一幅图：一群身影手拉着手，围着一团火焰跳舞，天上星辰排列成“我们活着”
四个字。
我问他：“这发生过吗？”
他摇头：“还没。”
我笑了。
这才是真正的叙事??不仅是记录过去，更是预言未来。
某日清晨，我发现营地外多了一个人影。
她披着褪色红袍，肩扛画轴，脸上带着长途跋涉的疲惫，却是情诗咕噜无疑。
“你怎么找到这里的？”
我问。
她展开画轴，上面竟是一幅动态景象：雪地中延伸出无数细线，每一条都标注着一句台词、一个名字、一段旋律，最终汇聚成我所在的坐标。
“这不是地图。”
她说，“是共鸣图谱。
当一个故事足够强大，它会扰动现实的织网。
我能‘看见’它的波纹。”
她坐下，取出干粮，一边嚼一边说：“南方已经变了。
精灵王庭颁布新令，承认‘民间叙事体’具有法律效力。
一起土地纠纷案，双方不用证物，只用各自讲述祖先迁徙的故事，由长老团评判哪一则更具‘存在重量’。
结果胜诉的，是一个连字都不会写的老太太，因为她讲得让所有人都哭了。”
我点头：“情感成了度量衡。”
“不止。”
她眼神发亮，“西部山脉出现了‘自发文本’现象。
岩石自动裂开，显露出从未被人刻写的铭文；溪流冲刷鹅卵石，形成连贯诗句；甚至有暴风雪过后，整片平原积雪构成一幅巨型叙事壁画……科学家说这是自然异象，但我们知道??是世界在替我们写。”
沉默良久，我轻声问：“你觉得……我会彻底想起来吗？”
她凝视我，目光穿透岁月：“也许不会。
但有没有记忆，还重要吗？你写的每一个字，都在重建那个你曾失去的世界。
而这个世界，比原来的更自由。”
当晚，我又做了梦。
这次我站在一片无垠草原上，天空布满旋转的文字星河。
下方，千万个身影在行走、交谈、书写、歌唱。
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