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残阳的最后一抹余晖彻底沉入西山，墨蓝色的天幕上，零星几颗黯淡的星子悄然浮现，无声地注视着这片沉寂的山林。
王玄在那片熟悉的树林里，选了一处向阳的坡地。
这里安静，能俯瞰到山脚下他们生活了十八年的小村落，也能望见远方层叠的山峦。
老爹生前常来这片林子砍柴，也是在这里，命运的齿轮开始转动，他捡到了尚在襁褓中的王玄。
一抔黄土，又一一抔黄土。
王玄沉默地挥动着铁锹，泥土混杂着草根的气息扑面而来。
他没有哭，只是机械地挖掘着，仿佛要将所有的悲痛、迷茫和不舍，都深深地埋进这冰冷的土壤里。
棺木是村里木匠帮忙打的，很简陋，但足够厚实。
王玄将老爹生前唯一一件还算体面的衣服给他换上，小心翼翼地将他安置进去。
当最后一锹土覆盖上去，形成一个微微隆起的土包时，王玄才仿佛被抽干了所有力气，拄着铁锹，久久地站立在坟前。
晚风吹过林间，树叶沙沙作响，像是呜咽，又像是低语。
“老爹，你就在这里安息吧。
看看这山，看看这树，也......看看我。”
他低声说着，声音沙哑，“我会好好的。”
说完，他用力的磕了三个头之后，转身，一步一步地朝着山下那间亮起微弱灯光的茅屋走去。
背影在渐浓的夜色里，显得格外孤寂。
回到熟悉的院落，熟悉的药味似乎还未散尽，但那个总是咳嗽、总是唠叨的身影，却再也看不见了。
屋子里空荡荡的，冷锅冷灶，一种令人心悸的空寂感包裹了他。
王玄没有像往常一样先去生火做饭，他甚至没有点灯，只是借着从窗户透进来的微弱月光，默默地坐在院子里的那个小木墩上。
这是老爹平时削木头、编筐常坐的地方，仿佛还残留着他的体温。
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