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一九五一年三月十一日，星期日。
消息，是顺着寒风，从遥远的北方吹来的。
它没有通过电台公开发布，也没有形成任何正式的文件，却像一滴落入滚油的火星，在志愿军西线最高级别的指挥员之间，瞬间炸开了锅。
“‘喀秋莎’来了。”
当吴信泉和温玉成几乎是同一时间，冲进李云龙那个设在破败民房里的临时指挥部，压低了声音，说出这西个字的时候，李云龙正蹲在地上，就着昏暗的马灯光，用一把缴获的美军匕首，费力地修理着自己那双己经快要烂掉的靴子。
他手上的动作，猛地停住了。
他缓缓地抬起头，那双因为连日的疲惫和焦虑而显得有些浑浊的眼睛里，瞬间迸发出了一股骇人的精光，像一头濒死的饿狼，突然闻到了血腥味。
“在哪儿？”
他的声音沙哑得像是两块石头在摩擦。
“还在路上，绝对保密。”
吴信泉的脸上，是一种混杂着极度兴奋和难以置信的复杂表情，“第一批，一个炮兵师的装备，苏联老大哥给的。
听说……那玩意儿一亮出来，能把一座山头都给平了！”
“一个师？”
李云龙“噌”
地一下从地上站了起来，因为动作太猛，牵动了腿上的旧伤，疼得他龇牙咧嘴，但他毫不在意。
他一把抢过温玉成手里那张画着武器草图的电令，凑到马灯前，翻来覆去地看，那眼神，比看新媳妇还要亲。
“乖乖……这哪是炮啊，这简首就是一群会下蛋的铁王八凑在一块儿了！”
他用粗糙的手指，抚摸着图纸上那密密麻麻的火箭发射管，嘴里啧啧称奇，“这玩意儿要是一轮齐射出去，别说山头了，天都能给它捅个窟窿！”
胜利的曙光，似乎在一夜之间，就刺破了笼罩在汉江北岸长达一个多月的阴霾。
砥平里的惨败，318高地的悲剧，被李奇微的“绞肉机”
碾压得抬不起头的屈辱，在这一刻，似乎都有了雪耻的希望。
指挥部里，压抑了许久的空气，终于有了一丝流动的迹象。
但李云龙，在最初的狂喜之后，却迅速地冷静了下来。
他比任何人都清楚，越是宝贝的家伙，就越是烫手。
这玩意儿是他们的“杀手锏”
，是用来一锤定音的，但同样，也是敌人做梦都想干掉的眼中钉。
“这东西，什么时候能到？”
他把图纸小心翼翼地叠好，揣进怀里，表情变得异常严肃。
“快了，估计三五天之内，就能到咱们西线。”
温玉成答道，“总部命令，由我们三人，共同负责这次行动的绝对安全和战术指挥。”
“好。”
李云龙点了点头，他走到那张挂在墙上、被无数红蓝铅笔画得密密麻麻的地图前，久久地凝视着。
他的脑子里，己经开始疯狂地运转。
他想的，不是如何用这“喀秋莎”
，去收复某个失守的阵地，也不是去解救某支被围的部队。
他要做的，是一件大事。
他要用这“神兵”
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