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2028年2月22日，深夜23:40。
红砖楼二楼，指挥室。
李振波把最后半截中华烟按在菸灰缸里。
菸蒂没灭透，还在那一堆灰里冒著一丝青烟，发出极其细微的“滋滋”
声。
屋里很热。
那台专供指挥部的电暖器开到了最大档，空气乾燥得让人鼻腔发痒。
桌上摊著那本黑皮名册。
李振波拿起红笔，在第十七页的最后一行名字上画了一道横线。
笔尖划破了纸张，那是长期受潮后又被烘乾的纸特有的脆响。
“四百一十二。”
他念出这个数字，声音平静得像是在念一斤猪肉的价格。
站在他对面的周副营长缩著脖子，手里捧著个搪瓷杯，杯子里是刚冲好的高碎茶，热气腾腾。
他没敢接话，只是眼神飘忽地盯著那本名册，像是那上面有刺。
“加上家属，再加上那些干不了重活的老弱，一共四百一十二张嘴。”
李振波合上本子，隨手扔进脚边的火盆里。
火苗一下子窜了起来，贪婪地舔舐著那黑色的封皮。
纸张捲曲、变黑，那些用原子笔写下的名字——张大爷、刘工、王会计——在火焰中扭曲了一下，然后化作飞灰。
“四百一十二个分母。”
李振波站起身，整理了一下武装带。
皮带勒得很紧，发出“咯吱”
的摩擦声。
他走到窗前，看著外面漆黑一片的营地。
“咱们的粮，只够养活五十五个分子。
带著分母，分子也得死。”
周副营长咽了口唾沫，声音有些发乾：“那……不用通知一下？比如说明天再发粮……”
“周副。”
李振波转过头，眼神在那层玻璃反光下显得浑浊且冰冷，“慈不掌兵。
给了希望再掐灭，那是虐杀。
让他们在睡梦里等著，那叫仁慈。”
他抬起手腕，看了一眼那块磨损严重的军表。
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