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西北某军用机场。
凌晨三点，风像刀子一样刮着脸。
跑道两侧的探照灯把夜空捅出了两个大窟窿。
赵建国裹着厚重的军大衣，站在吉普车旁，脚底下的烟头己经踩灭了三个。
“来了。”
旁边的警卫员低声提醒。
云层里传来沉闷的轰鸣声。
先是一个黑点，接着是闪烁的航灯，最后是一架庞大的图-154客机撕开夜幕，带着刺耳的刹车声重重砸在跑道上。
轮胎摩擦地面，腾起一阵白烟。
赵建国没动，只是把手插进大衣口袋，手指紧紧捏着那个还带着体温的打火机。
这架飞机里装的不是普通乘客，是未来二十年海军的脊梁。
舱门缓缓打开，旋梯放下。
普加乔夫第一个冲下来。
这老毛子飞行员一脸胡茬，眼圈乌黑，身上的皮夹克满是褶皱，但精神头好得吓人。
他一脚踩上结实的地面，还没站稳就冲着赵建国敬了个不伦不类的礼。
“幸不辱命！”
普加乔夫嗓门大得能盖过引擎声，“老板让我带的话，带的人，带的货，全齐了！”
赵建国回了个标准的军礼，目光越过普加乔夫，看向舱门处。
几个穿着旧西装、头发花白的老人正互相搀扶着走下来。
走在最中间那个，手里死死抱着一个黑色的公文箱，指关节因为用力而发白。
那是马卡洛夫。
黑海造船厂的厂长，航母技术的活字典。
赵建国大步迎上去，伸出双手。
“马卡洛夫先生。”
赵建国握住对方的手，能感觉到那只手掌粗糙、冰冷，还在微微发抖，“欢迎回家。
我是赵建国。”
翻译迅速把话传过去。
马卡洛夫愣了一下，抬头看着西周。
荷枪实弹的士兵，整齐的军列，还有远处机库里隐约露出的战机尾翼。
这景象让他想起了曾经辉煌的苏联，那个己经在这个冬天轰然倒塌的庞然大物。
“家……”
马卡洛夫嘴唇哆嗦着，把怀里的箱子抱得更紧了，“陈说，这里有最好的船坞，有最好的钢材，还有……还有尊严。”
“都有。”
赵建国拍了拍那个箱子，声音不高，却像钉子一样扎实，“陈锋答应你们的，国家替他兑现。
这箱子里是？”
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