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用自己的想象，去填补别人的想象；用虚构去满足愿望。
有时我觉得自己已经厌倦了这种编织——假如树叶能够采来直接制成衣服的话。
又常常觉得写小说像是为读者造一座桥，将人们送去彼岸；或是建一条船，你得用手撑起竹篙，送人们过河。
桥不能塌，船不能漏，上了岸，你须藏起自己，躲在树后，望着他们各奔东西。
至于他们去了哪里，那是他们自己的事情。
而我却是一个更为关心自己将去哪里的人。
明知没有天堂也没有地狱。
我只是在世上行走。
虽然四处都是前人黩出来的足迹，被散乱的脚印围困，却是越发地天苍地茫，歧路惶惶。
空旷荒凉的苍穹之下，独自穿过无声的原野，只听见自己寂寞的喃喃低语。
是自己同自己的交谈，是头脑向灵魂的诉说。
没有旁听者。
人除了对别人说话，人还需要同自己说话。
也许，小说是为了讲给别人；而散文，是讲给自己。
那时便有了散文。
散文从笔下流淌出来时，倏忽间像是深吸了一口洁净的空气，心灵颤动着，像是被洗涤了一遍。
甚至，我也是一个性急而且没有耐心的人。
所以我常常放下手中的织机，走到屋外的树林里去。
我宁可去寻找干草和树枝，哪怕是一根真正的麻绳。
我避开了那座桥和那条船，既不想造桥也不想造船。
我走到湍急的河边去，脱下身上沉重而累赘的衣服，赤身**地跃入水中，让清澈温暖的河水，飘起我的头发，洗涤我抚摸我无遮无掩的身体。
我希望着也相信着，定有些会游泳的人，跳下水来与我同行。
我们不必乘船也不用过桥，我们顺水漂流或逆水迎浪，坦坦****，无牵无挂。
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